La Quête de Kaïkan: La rose s'est diluée ... ...

dimanche 20 mars 2011

La rose s'est diluée ... ...

La rose s'est diluée aux béances de mémoire
Me diras-tu, Ami, la saveur des pétales et l'aube des épines adoucies ?
J'entrerai en coeur de ces nids minimalistes
Y graverai des bribes de mots désenchantés en enchantement de miroirs végétaux
Je glisserai doucement aux parois des nacres usés et arpenterai en méandres invisibles la sève endormie
Entends - tu à l'envers de ce repos virtuel palpiter les ports de délivrance et soupirer les lagunes écarlates
J'attends en cet antre fragile la promesse d'un retour heureux
Je songe en apnée à cette voix qui tarde
Ecart de langage aux muétudes imposées
J'ouvrirai mon corps au jour qui se lève et inscrirai en lettres parcheminées
l'abîme des mots retenus
Cheveux débridés à tes doigts ambrés
Blancheur des déserts au salant des océans
Rides éphémères aux lits de mousse improvisés
Palais de soie aux peaux délivrées
Aux béances de mémoire sommeillent des naissances omises
J'enfanterai en ton corps des livres inédits
Dessinerai à la pointe de tes seins des horizons miniature
Nous défendrons de nos sourires les frontières de papel
Et gémirons de concert aux sources libérées
Aux béances de grimoire gisent des élixirs de vie
Athanors de braises aux clepsydres brisés d'un temps figé, imposé, exigé ...
Je soufflerai sur l'immobilité apprivoisée
J'ai expiré l'attente, vierge et fragilisée
Les voiles sont de bonne augure
Aux béances d'attente vaincue sommeille une terre assoupie en attente du retour de transhumance ...
Chant d'offrande au laboureur heureux ...

5 commentaires:

josée20 mars 2011 à 03:16
Beaucoup d'émotion dans le texte et l'image, je suis émue. Qui es-tu Kaïkan de me faire ça???
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Ariaga20 mars 2011 à 11:03
Tu m'as dit, au tout début quand je découvrais ton blog, que tu n'aimais pas les compliments alors que faire. Si je te disais vraiment ce que je ressens à te lire tu risquerais de te fâcher...
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dourvac'h20 mars 2011 à 11:22
" J'ouvrirai mon corps au jour qui se lève et inscrirai en lettres parcheminées
l'abîme des mots retenus
(...)
J'enfanterai en ton corps des livres inédits "

Corps à corps, quand soudain il apparaît qu'il n'y a plus de corps... et que l'on écrit l'infini par deux corps aux âmes réunies...

Bravo pour cette envolée aux douces senteurs de roses, Kaïkan, et merci de tes mots gentils ! Amitiés...
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maria-d20 mars 2011 à 15:20
"Je soufflerai sur l'immobilité apprivoisée"
... influer la vie ... oui !

merci c'est beau
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jj dorio20 mars 2011 à 20:36
muétudes
du petit dieu Éros

au goutte à goutte
de nos "points feu "

fougère surréaliste
"dont la bouche ardente
est la roue du temps"

mais déjà se replie
cet éventail

première nuit
du printemps
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Considérations biographiques ...

"...

L'ourque se retrouva à vau-l'ombre dans l'obscurité incommensurable.

La Matutina, échappée aux Casquets, dévalent de houle en houle.

Répit mais dans le chaos.

Poussée en travers par le vent, maniée par les mille tractions de la vague, elle répercutait toutes les oscillations folles du flot.

Elle n'avait presque plus de tangage, signe redoutable de l'agonie d'un navire.

Les épaves n'ont que du roulis.

Le tangage est la convulsion de la lutte.

Le gouvernail seul peut prendre le vent debout.
..."

Extrait de "L'Homme qui rit " , Victor Hugo

Le promontoire du songe ...

" Il fit monter à son hôte les escaliers menant à l'observatoire et le laissa seul sur la vaste plate-forme couronnant le sommet d'une haute tour circulaire .
La nuit la plus transparente brillait et scintillait de toutes ses étoiles , enveloppant le spectateur qui pensait contempler pour la première fois la voûte immense du ciel dans son infinie splendeur (...)

Saisi et surpris, il ferma les yeux .

Trop de grandeur cesse d'être sublime, dépasse notre capacité d'éprouver, menace de nous anéantir "

Extrait de Wilhelm Meister, Goethe

L'éloquence des larmes ...

" Je me retournerai pour regarder la voix "
Apocalypse

Comme " l'aveugle voit l'invisible ", la larme aperçoit l'âme.

Cette vision se fait sans yeux; c'est la voix qui est ici lumière.

" Regarde avec tes oreilles ", conseille Lear à Glousester, aveugle. Pleure avec ta bouche, pourrait poursuivre le peintre baroque. Alors que dans un tableau les larmes devraient avant tout être vues, donc dépeintes, il les évoque en les faisant sonnet ...

Extrait de L'éloquence des larmes, Jean-loup Charvet

En croisant Don Miguel Ruiz ...

" Pour guérir notre corps émotionnel , nous allons faire exactement la même chose . Il nous faut ouvrir les plaies et les nettoyer, appliquer un traitement et gardes ces plaies propres jusqu'à leur guérison. Comment allons - nous les ouvrir ? En nous servant de la vérité comme d'un scalpel. Il y a deux mille ans, l'un des grands maîtres a dit " Et vous connaîtrez la vérité et la vérité vous affranchira " ...

La vérité est semblable à un scalpel, parce qu'il est douloureux d'ouvrir nos plaies et de mettre à jour tous les mensonges qu'elles renferment . Les plaies de notre corps émotionnel sont masquées par le système de déni, ce système de mensonges que nous avons créé pour les protéger . Lorsque nous regardons nos plaies avec les yeux de la vérité, nous sommes enfin capables de les guérir "

Il m'est revenu ...

Il m'est revenu cette conversation à bord du Kaïkan avec Girordano ...
Je m'en souviens, les étoiles ici en témoignent ...

" Une chose, si petite et si minuscule qu'on voudra, renferme en soi une partie de substance spirituelle; laquelle, si elle trouve le sujet adapté, devient plante, animal ... ; parce que l'esprit se trouve dans toutes les choses et qu'il n'est pas de minime corpuscule qui n'en contienne une certaine portion et qui en soit animé ... "

Et combien cette perception rencontrait mes plus intimes convictions ...

Souvent, depuis, je le vois sourire derrière toute chose, je l'entends chantonner en chaque crépuscule ...

Le navire mystique

Il sera perdu le navire archaïque

Aux mers où baigneront mes rêves éperdus;

Et ses immenses mâts se seront confondus

Dans les brouillards d'un ciel de bible et de cantiques.

Un air jouera, mais non d'antique bucolique,

Mystérieusement parmi les arbres nus;

Et le navire saint n'aura jamais vendu

La très rare de denrée aux pays exotiques.

Il ne sait pas les feux des havres de la terre

Il ne connaît que Dieu, et, sans fin, solitaire

Il sépare les flots glorieux de l'infini.

Le bout de son beaupré plonge dans le mystère

Aux pointes de ses mâts tremble, toutes les nuits,

L'argent mystique et pur de l'étoile polaire.

Antonin Artaud

La prochaine fois ...

La prochaine fois que je viendrai au monde ici, je transcrirai chaque minute dès le début. Je n'en consommerai pas une seule sans réfléchir d'abord, et le cas échéant, j'arrêterai le temps afin qu'il attende ma décision. Je choisirai les jours de calme, le travail, les nuits ardentes, les proches les plus sages, mes amours les plus belles et les plus fidèles. Avant la scène de l'amour, pendant et après, ni mon partenaire ni moi-même ne devrons nous sentir étrangers. Jamais, si la vie dépérit et avec elle toutes les choses, je ne me dirai que demain il sera trop tard . "

Pentti Holappa

...

" La fête de Noël est un événement qui était connu et célébré partout dans les anciens centres de Mystères de toutes les religions. Il ne s'agit pas d'une simple fête profane consacrée au soleil, mais d'une fête qui mène l'humanité à une contemplation, ou du moins un pressentiment des sources de l'existence. Cette fête fut célébrée par les initiés les plus hauts placés des mystères chaque année au moment où le soleil dirige vers la terre sa force la plus faible? Au cours de ces célébrations, l'initié ressuscitait l'homme supérieur dans la vie intérieure des êtres suffisamment préparés. En langage moderne, on peut dire : le Crist vivant prenait naissance en eux . "
R. Steiner, Messages de Noël

...

" J'avais devant les yeux les ténèbres, l'abîme

Qui n'a pas de rivage et qui n'a pas de cime

Etait là, morne, immense et rien n'y remuait.
Je me sentais perdu dans l'infini muet.

Au fond, à travers l'ombre, impénétrable voile,
On apercevait Dieu comme une sombre étoile.

Je m'écriai : Mon âme ! Il faudrait

Pour traverser ce gouffre où nul bord n'apparaît

Et pour qu'en cette nuit jusqu'à ton Dieu tu marches,

Bâtir un pont géant sur des millions d'arches.

Qui le pourra jamais ? Personne ! Ô deuil! Effroi!

Pleure! Un fantôme blanc se dressa devant moi

Pendant que je jetais sur l'ombre un oeil d'alarme

Et ce fantôme avait la forme d'une larme

C'était un front de vierge avec des mains d'enfant

Il ressemblait au lys que sa blancheur défend

Ses mains en se joignant faisaient de la lumière

Il me montra l'abîme où va toute poussière

Si profond que jamais un écho n'y répond

Et me dit : Si tu veux je bâtirai le pont

Vers le pâle inconnu je levai ma paupière

Quel est ton nom ? lui dis-je .

Il me dit : La Prière ! "

Victor Hugo

Novalis ...

"Lorsque nombres et figures ne seront plus

La clef de toutes créatures,

Lorsque tous ceux qui s’embrassent et chantent

En sauront plus que les savants profonds,

Lorsque le monde reprendra sa liberté

Et reviendra au monde se donner,

Lorsqu’en une clarté pure et sereine alors

Ombre et lumière de nouveau s’épouseront,

Et lorsque dans les contes et les poésies

On apprendra l’histoire des cosmogonies,

C'est là que s’enfuira devant un mot secret

Le contresens entier de la réalité. "

Novalis, Henri d’Ofterdingen (traduction A. Camus)

La porte des enfers ...

" Nous voilà donc entre le Vendredi Saint et Pâques.
Le corps a été descendu de la croix et déposé dans la tombe. Sans que l'humanité s'en aperçoive, des pensées divines, des images originelles mystérieusement se mêlent à l'évènement. De par une volonté supérieure, la croix et la tombe se situent à un endroit qui, en des temps très anciens, a été considéré comme le nombril de la terre. Entre le rocher du Golgotha, qui appartient au paysage lunaire de la colline du Temple, et la tombe, qui se trouve à l'extrémité des jardins du Mont Sion, la surface de la terre avait été déchirée par une gorge profonde. Une tradition ancienne voyait dans cette fissure singulière la tombe d'Adam. Ce lieu était ressenti comme le symbole de l'emprise de la Mort sur l'humanité. C'est pour cela, que en des temps très reculés, on a considéré cette crevasse gravée dans le visage de Jérusalem comme la porte des enfers? C'est à cet endroit que se dressait hier la croix et que se trouve aujourd'hui la tombe "

Les trois années du Christ Jésus, Emil Bock

L'enchantement simple.

Si nous considérons notre vie dans son rapport au monde, il nous faut résister à ce que l'on prétend faire de nous, refuser tout ce qui se présente - rôles, identités, fonctions - et surtout ne jamais rien céder quant à notre solitude et à notre silence.

Si nous considérons notre vie dans son rapport à l'éternel, il nous faut lâcher prise et accueillir ce qui vient, sans rien garder en propre.

D'un côté, tout rejeter, de l'autre, consentir à tout : ce double mouvement ne peut être réalisé que dans l'amour où le monde s'éloigne en même temps que l'éternel s'approche, silencieux et solitaire.

Christian Bobin

L'acte de ctéer, acte poétique en soi ...

Et si demain ou dans 5 minutes ou dans 5 secondes, je devais écrire le contraire, peu importe car la poésie, la création se moquent bien des cohérences, elles ont cette liberté des paradoxes et des contraires et c'est peut-être là, dans la frange même de ces risques qu'elle commence à palpiter, à se dire authentiquement ... Je dirais que la poésie, la création sont l'Art du risque et des contradictions , l'Art d'aller au coeur même des sentiments et d'oser l'ouverture à l'autre, cet autre soit-il nous même, le lecteur ou le rien, l'invisible ...

Kaïkan

La tripartition du paysage ...

Le caractère d'image-archétype qui est inhérent à la structure géographique de la Palestine ne peut cependant se révéler pleinement tant que le regard en reste au contraste réellement cosmique de la polarité Galilée - Judée, lac de Génésareth - Mer Morte . L' ensemble de la " Terre Sainte " n'apparaît pas sous le signe d'une dualité : dans la triade de ses provinces se dévoile un mystère trinitaire universel .
Comme il nous importe , précisément, de saisir la figure céleste qui s'est imprimée là, dans le terrestre, il n'est pas sans importance qu'entre la Galilée - la sphère de la vie - et la Judée - le désert de la mort - s'étende la Samarie, le pays du milieu .
La structure géographique de ces provinces offre une tripartition terrestre semblable à celle que présente la plante dans sa racine, sa feuille et sa fleur .
Emile Bock

Du rouge ...

"A l'époque de l'ancienne Perse, on voyait le monde entier en deux couleurs : magenta et carmin . Dans l'Inde ancienne, quand on voyait un arc - en - ciel, on voyait un arc de lumière dans le magenta . Il était ressenti comme un pacte entre Dieu et l'homme ."
Liane Collot d' Herbois

Ce monde des couleurs est bien plus subtil que nous ne l' imaginons ...
Comment le toucher , l' accueillir, le laisser entrer en nous et nous parler ? Peut-être, en approche modeste , en le peignant et le laissant nous surprendre dans ses manifestation extérieures, au coeur de ce qui nous entoure et de la lumière ... en écho de ce qu'il éveille en nous ...

Réflexions ...

L'idée d'une aventure inconnue est centrale pour Rothko; il la reprend à plusieurs reprises. Mais il y a aussi en plus la notion d'un espace inconnu . Pourquoi l'espace lui-même serait-il inconnu? Vidé des repères anciens, rempli de déchets en tous genres, il est déconcertant et dangereux. Rothko nous aide à voir au-delà.

Voir quoi? Peut-être , l'envers de l'espace vocal. S'il engage le vécu de tous les sens , ce n'est pas pour connaître la totalité du monde, c'est comme un aveugle qui mobilise tous les moyens qui lui restent pour s'orienter.

J'ai lancé au vent ...

J'ai lancé au vent les braises de ma colère
Ai incendié le sol d'une soirée comme une autre
Je brûle de l'intérieur, ivre de révolte
J'ignorerai désormais les rires rédempteurs et les gestes fécondateurs
Stérile aux faux semblants
Sourde aux faux penchants
Ce feu est de vie
Ne vous méprenez pas
Il est des colères salvatrices qui ouvrent les horizons ...

Fi des horaires en pointillé et des escales de passage

J'ai à l'âme l'ambition des tangentes de vie

Ici, ailleurs , quelque part et je dis basta aux ordres établis

Et je dis basta aux enchaînés en prison dorée

Pour expérimenter l'envol des poètes, il faut oser la déchirure

Pour expérimenter la paix des sages, il faut oser le cri

Pour être à la fois proue et tenir le gouvernail, il faut aimer les orages et les mers apaisées ...

N'en déplaise aux trop bien assis, aux trop bien pensant, aux trop bien embourgeoisés ...

Il est au ventre des océans des promesses d'éveil ...

Encore faut-il oser ...

...

Je ne suis pas ...

"Je ne suis pas un abstrait ... Ce ne sont pas les relations de formes et de couleurs qui m'intéressent ... mais seulement l'expression des émotions humaines fondamentales - la tragédie, l'extase, la condamnation etc. - et le fait que beaucoup de personnes s'effondrent et pleurent en présence de mes peintures montre que je communique ces émotions humaines fondamentales ... Les personnes qui pleurent devant mes peintures font la même expérience religieuse que moi-même lorsque je les ai peintes. Et si vous n'êtes émus que par les relations entre les couleurs, vous passez à côté de l'essentiel. "

Rothko

Je suis ...

Je suis cette nomade fille des eaux qui déserte le pont et épouse la fraîcheur d'un printemps qui s'éveille

Au loin chantent les loups

Eclaireurs avisés d'une plus grande joie

Les rouilles de l'automne brillent de mille feux évanouis

L'humus de sols encore engourdis de gel se souviennent et sourient

Ils chantent la toile alourdie d'araignées qui suspendent au tisser de leurs toiles la cosmogonie des cieux

J'ai foulé à pan de pieds la marée des souches fossilisées

Et j'ai lu en ces livres lourds

L'agonie du lièvre et la plainte de l'aigle blessé

Il est aux parois des racines épuisées le carmin des duvets palpitants du dernier souffle

J'ai drapé d'écume ce tableau

J'ai secoué la toile

Je réinvente l'histoire

Scribe anonyme aux lendemains qui s'éveillent ...

J'irai libre et rebelle aux tourments des constellations
J'aspirerai le suc des océans pour peindre de mille feux la respiration des astres
Ivre de Vie et de voyages
Je ne suis plus là parce que je suis ailleurs
Bien au-delà, bien au-deçà des imaginaires d'Hommes
L'os chante, je l'ai retrouvé
Il est cuisse cosmique au ciel des évanouis

Missive à quatre mains ...

C’était de très grands vents sur toutes faces célestes

Je lisais ce soir les signes des étoiles

Elles me dictaient l’ itinéraire de nouvelles cartes

Les noces d’océan et de désert en amont d’improbables
Doux sel à partager
Doux glissements à communier

Doux émois à se fondre en de belles eaux

Vagues sensibles et ondoyantes aux caresses du vent
Sabliers et clepsydres ne s'y sont pas trompés
Ils égrainent en parcelles de perles et d'or le chant doux et délicat de minutes sensuelles

Au jardin d'éden, l'opacité des jours hume d imperceptibles fragrances
A la soie des baisers naissent d'étonnantes saveurs
L'étreinte est voyage

Elle déploie les parchemins et dénoue les tuniques

A fleur de peau s’émancipent des signes nouveaux

Ils réveillent la mémoire des transhumances libératrices

La peau est aux doigts la promesse d’imperceptibles joies

J'aimerais être ta transhumance

Tes déambulations en nomadisme d' émois

Connais - tu ce chant des terres lointaines

Les pays de renaissance osent les vocalises libératrices

Souffle en communion d’apnée

Au ciel, sourient les anges

Mon ventre t'apprendra comment il sculpte les dunes

Ta chaleur m'apprendra comment ondulent les vagues

Félicité joie jouissante

Communion de la terre et de la mer

La source est chaude à qui sait la boire

Je te serai source offerte et réservée

Je te dirai le chemin

Danserai en découverte de toi

Guiderai de mes doigts ton souffle et tes apnées

Pour nous le temps n'empêchera pas le temps

Le temps d'être joyeux d'antan,de notre enfance

Joyeux du temps de notre beau jeu d'amour innocent

Nos corps en témoins de cette rencontre inévitable …

Le livre était écrit

Nous en avons débusqué les mots enfouis

Heureux et vierges de nos passés

Nouveaux nés à ce cadeau légitimé

…

Les amants tristes, Léo Ferré

" ...

TU es moi
JE c'est toi
Comment t'appelles-tu ?
Tu t'appelles la nuit dans le ventre des filles
De ces filles qui roulent au bord de la mort lente
Tu t'appelles l'amour Tu es toutes les femmes
Tu es TOI tu es ELLES
Des niagaras vernis me tombent dans la gueule

Crie crie crie

Tu n'es plus là parce que tu es moi
Et que je suis ailleurs

JE et TOI C'est tout comme
Et l'on s'en va mourir au club des nuits cassées

Qui donc réparera l'âme des amants tristes
Qui donc réparera l'âme des amants tristes
Qui donc réparera l'âme des amants tristes

Qui donc ?"

Etat d'âme ...

Isolement ou solitude, je ne sais, sans doute les deux … Ni passé ni futur, juste un état d’être, une résignation choisie, un entre deux que je ne veux fuir mais au contraire explorer et disséquer … Etrange sentiment de laisser faire, de regarder impassible de l’extérieur ce qui se passe en et hors de moi, comme spectateur d’une chronique annoncée, garder ce cap d’observation pour ne pas sombrer, ne pas non plus auréoler cet instant du mot de quête ou du leurre d’épreuve, une muette résignation à poser le regard et décrypter chaque frémissement de l’âme, débusquer les jeux du penser, s’étonner de cette absence de vouloir et l’accepter … Pas non plus ce soir de bras d’ivresse, juste se poser dans la sobriété de cet instant … J’y dormirai cette nuit entre isolement et solitude mais l’isolement a un goût de paix et de repli … isolée comme dans une cellule monastique et écouter le murmure de la nuit, simplement …

Et je me suis réveillée ...

Au parfum des roses ...

"J'ai voulu ce matin te rapporter des roses ;
Mais j'en avais tant pris dans mes ceintures closes
Que les noeuds trop serrés n'ont pu les contenir.

Les noeuds ont éclaté. Les roses envolées
Dans le vent, à la mer s'en sont toutes allées,
Elles ont suivi l'eau pour ne plus revenir ;

La vague en a paru rouge et comme enflammée.
Ce soir, ma robe encore en est tout embaumée...
Respires-en sur moi l'odorant souvenir."

Marcelline Desbordes-Valmore (1786 - 1859)

Les noeuds se sont défaits , les roses sont restées ...

J'en respire encore le parfum

Je te les offre, elles sont tiennes

...

Il est au coeur ...

Il est au coeur du beffroi et au chevet des cathédrales des moments hors du temps ...
Une ascension de marches au métronome de la vie ...
Et là-haut, hors d'atteinte un passé intact qui se mouille à une pluie complice ...
Fines perles des cieux , douces caresses d' au- delà au seuil d'une renaissance ...
Là, ailleurs, quelque part, présent volé et dévoilé aux tourments d'une biographie en péril ...
Point de pourquoi, point de comment ...
Bonheur simple d'accueil et de partage ...
Volée de marches à rebours ...
L'éthérique des corps s'est déployée pudiquement ...
Quelques pas au parvis de cathédrale et là, à l'intérieur d'une Dame en convalescence, un concert d'orgue, répétition offerte de Verouchka Nikitine ... ...
Cadeau des Dieux aux noces d'antan et de demain ...
Je ferme les yeux et le vaisseau reprend la voile ...
Simplement comme une partition écrite des mains des anges ...
Je ne suis plus là parce que je suis ailleurs ...
Le temps s'est arrêté et là, côte à côte comme deux âmes complices, nous savourons cette éternité, silencieusement, happés par la densité des sons et des voyages intérieurs ...
Alors que tu décryptes chaque mélodie et t'enthousiasme des souffles retenus et libérés de cette orgue géante, je te parle de Tirtiaux et des sept couleurs du vent ...
Je ne suis plus là car je suis ailleurs ...
Je ferme les yeux et laisse se déployer à mon âme un paysage de vastes mers et de belles destinations de proximité ...
Le Kaïkan déploie ses voiles et se laisse emporter par la magie de l'instant ...
Présent et présence d'éternité à mon coeur blessé ...
Merci Chevalier pour ces heures pures et denses ...
Dehors, il pleut ...
Eol musicalise la chevelure des arbres ...
Douce nostalgie en mon âme ...
Il est au coeur des moments de complicité silencieuse qui n'ont pas de prix ...

Il fut un temps ...

Il fut un temps où le verbe aimer se conjuguait librement ...
Un temps réel de partage et de connivence ...
L' ombre est venue en ternir la pureté ...
Que faire dès lors de ce présent pesant ...
Y croire encore et oser l'alchimie ?
Question ouverte aux avenirs meilleurs ...
Il fut un temps où aimer se vivait en toute innocence ...
La cendre a recouvert ces instants naïfs d'une amère déception ...
................
Il fut un temps léger des premières rencontres et d'un rendez-vous de coeur ...
Je t'aimais en cette espérance ...
..................

Quelle est donc la frontière entre la calligraphie et la peinture ?
Et pourtant, ce moment subtil de basculement existe ...
Je le guette et le recherche tout à la fois ...
Il est de frémissement et de douce chaleur ...
L'oeuvre plate et propre s'habille de doutes et de vie ...
Un peu moins séduisante, plus proche cependant de mes états d' âme et j' aime cette fracture ...
Elle dit et se dit sans détour ni retour possible, elle affirme cette vérité crue et poétique d'un coeur qui se surprend en cette image que lui renvoie le miroir, elle dit aussi mes imperfections et tâtonnements ...
Nue à se donner à lire ...
Pudique à se laisser approcher ...
Sérieuse à se dévoiler ...
Fragile enfin en cet aveu ...

Il y a dans chaque espace, un univers offert à la rêverie ...
Entre présent et passé ...
A fleur de présence et de siècles traversés ...
Le temps n' étant plus le temps mais ce plaisir des matières, des évanouissements, de l'inaccessible entre le faire et le défaire, le peindre et le dépeindre, le poser et le poncer ...
L'acide mord doucement le support, juste en contrôler l' oeuvre et le neutraliser d' une eau de source fraîche et claire ...
Baume liquide aux meurtrissures d'un temps qui laisse peu de répit ...

Puisqu'enfin ...

Puisqu'enfin il m'incombe
De sceller sans attendre
Un sceau qui jadis me fut durement confié
Et qui d'ici delà ne porte plus en exergue
Qu'un fil ténu qu'il me faut dévider
Fini le temps des jachères sans fin
Le jardinier pêcheur enfourche sa monture
L'horloger désuet décompte les matines
Le marin attentif aux boussoles célestes
S'habille à neuf à l'ancre du croissant
D'une lune convive d' un festin parcouru de frissons
Qui viennent de l'autre rive.
Et cela et plus encore
Se mire dans mes yeux
D'où s'efface le jour qui sera le dernier ...

une histoire de bleu ...

" Le bleu d'ici s'estompe quand le nuit tombe
Il recule et se dévêt lentement. il a fait son temps, et s' en retourne d'où il vient : dans l'obscur, dans l'opaque, dans l'étrange. Il ne faudrait pas s'y tromper, ce bleu si clair ne fut d'abord que ténèbres : un amas de poussière et de nuées. il quitta sa condition première quand des hommes eurent commencé à souffrir sur terre; Il se clarifia peu à peu quand ils essayèrent de comprendre l'énigme de leur chagrin. Pour eux, il convertit l'obscurité en transparence afin que s'allège leur fardeau, qu'ils s'évadent, qu'ils sachent de quel côté regarder, où s'endormir, à qui se plaindre. Il leur fit don de ce monde-ci et de son jour, leur bâtit de rêveuses demeures, leur apprit l'éloignement et la présence . Chaque soir,tâche faite, il regagne sa nuit comme on rentre chez soi."
Jean-Michel Maulpoix

La Quête de Kaïkan

dimanche 20 mars 2011

La rose s'est diluée ... ...

5 commentaires:

Considérations biographiques ...

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De l'autre côté du seuil ...

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Le promontoire du songe ...

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L'éloquence des larmes ...

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En croisant Don Miguel Ruiz ...

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Il m'est revenu ...

Une nuit à bord du Kaïkan ...

De l'autre côté du monde ...

De la couleur ...

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Le navire mystique

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Laisse ...

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La prochaine fois ...

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Il est ...

J'ai l'âme légère ...

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Quand l'homme oeuvre ...

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